Falling deep into dementia .

Dicen que la demencia no es algo benéfico, que puede causar daños y ausencias, que por ello deberían encerrarte en unas habitaciones blancas acolchonadas, que si gritas deben inyectarte y obligarte a tomar unas cosas redondas de colores.. aunque también hay con otras formas. Algunos suelen llamarte loca linda para expresarte que creen que tienes algun problema, pero de una manera que no pueda herirte. Otros suelen llamarte loca de mierda, que significa que no pueden soportarte y muestran disgusto hacia ti. De todo el tiempo que llevo en estas paredes de nubes, abrigada con una tela que me impide movilidad, nadie me ha llamado ninguna de las dos "opciones" de loca. Yo creo que es para ocultármelo, para no hacerme sentir mal, no herir más mi conciente o mi subconciente. No sé por qué lo hacen, yo no creo estar loca.. pero alguna razón debe hacerlos creer a todos esos hombres brillantes, blancos como estas cuatro paredes, que sí lo estoy. Me tienen presa aquí, sin dejarme disfrutar las tardes de primaveras con mis amigos, sin permitirme mover mis brazos para expresarme, sin aceptar que cante en las mañanas, tardes y las noches de cuarto mengüantes.. sin dejarme en libertad.
No recuerdo el motivo por el cual me encerraron, lo único que tengo es un vago recuerdo de una noche invernal acostada en mi cama, durmiendo sobre pétalos de lirios, abrigada con un acolchado cubierto de plumas de sorzal.. gritando su nombre. Sí, ahora sí lo recuerdo, lo recuerdo con exactitud. Se había ido aquella noche con otra persona, alta y de cabello obscuro. Me había quedado tumbada en el suelo con una gran abertura en mi cabeza, llorando y gritando el nombre de aquella mujer que me había golpeado, maltratado y despreciado. Y él, él no había hecho más que pedirme perdón y marcharse en su auto gris. Pero yo no estaba loca, yo gritaba su nombre, el nombre de esa mujer que me había despojado de mi lugar, que me había robado el amor de mi vida.
Aquella noche soñaba con ella y con su futuro. No querrán saber lo que soñe, pues me llamarían loca. Y claro, gritaba su nombre y moría en la desesperación de saber que me dejarían morir en un cielo subterráneo a causa de una separación y un intento de asesinato. Pero los hombres brillantes no comprenden lo que sucedió, no me dejan terminar de contarles mi historia.. antes de poder decir tres oraciones me inyectan un líquido bastante espeso y extraño. Por eso estoy aquí, y me llaman demente.. están seguros de que no sé lo que digo, que no entiendo lo que sucede, que no puedo recapacitar ni vivir en libertad. Pero al fin y al cabo, ¿qué significa estar loco? ¿Ver cosas que todavía no sucedieron?¿soñar con gente desconocida?¿creer que tu perro se ha comido el piano de la vecina? Esas no son locuras.
Mi teoría es que estoy aquí encerrada por amar a un hombre, por estar locamente enamorada.