. Y, ¿a dónde escribo lo que siento? ¿a quién le digo que te quiero? Me lo guardo en secreto, me lo como y lo devoro por dentro. Un libro absurdo, un sentimiento abstracto, metafísico, alucinógeno. Porque esto no es real, esto no existe. Me lo inventé yo. Me escapé y te encontré y ahora pretendo que seas mi realidad. pero esto es toda la mentira que se me ocurrió sentir. ¿O es verdad? No puede ser real... cómo me encanta divagar y chocar y encastrarme y lastimarme.
Ojalá pudiera abrazarte. Ahora mismo. Que no estés triste. O que al menos me dejes acompañarte en tu tristeza. Y abrazarte.